Cultura

VESTIGIOS LATENTES

#Cultura
Lloran mis hojas de papel cuando escribo
Sobre ti en ellas. Cuanta nostalgia puede
albergar una palabra, cuanta melancolía
una letra, cada letra que es tuya.
– Ikaro Gutiérrez.

 

 

Luna Azul
luna.azul@inperfecto.com.mx

Sinsabores que el destino atrae, recuerdos existentes que profesan un sentimiento al morder la vida como al destino, quedan huellas, vestigios latentes que duelen hasta los huesos, feroces y perversos así, tan intensos.

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MALDITA EGOLATRÍA

Maldita egolatría que disfrazas de amor,
mueves las piezas a tu antojo,
te adueñas de voluntades sin ninguna conciencia,
sin remordimientos,
pensando que serás eterna!

¿A quién crees engañar?
El odio y rencor que guardas
y repartes a manos llenas
te va a ser devuelto a paladas,
hasta enterrarte junto con tu conciencia.

Piensas y cuantificas cómo ir soltando de tu corazón el veneno,
tejiendo intrigas, entrelazando historias
en tu cabeza inventadas,
llenas de amargura y venganza sin tregua.

¡Cuán desdichada!
Pensando en destrozar otras vidas,
no disfrutas la propia!
¿Acaso no comprendes que la vida es corta?
¿Qué tan infeliz puedes ser
para no permitir ser feliz y dejar ser?

Maldita egolatría
maldita soberbia,
te vas adueñando de otras vidas
llenando su existencia de miseria,
sin dimensionar que pagarás cada una de sus tragedias.

¡Pobre de ti que no eres feliz,
que no vives ni dejas vivir!
Que la vida te cobre cada una de tus malas acciones,
¡Tú no quieres a nadie!
¡Tu deseo es ganar, aunque a los tuyos entre
las patas te tengas qué llevar!

  • Erika Lopez
    México
    D.R.A.

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SE MUERE CADA DÍA SIN HERIDA

Se muere cada día sin herida,
se vierte filo en vida indefinida,
al existir tal flama vacilante,
de nosotros se mofa a cada instante,
y en ella queda el alma seducida.

Con alba pálida en cada semblante,
fabulamos en el sueño de la vida,
y se es, en otro mundo así enseguida,
donde se regocija la psique errante.

Se muere cada día sin herida,
en cada igual segundo palpitante,
de rancios muertos, rápido se olvida.

¡Más arrulla parca gris, cruel durante,
nuestro existir con mano genocida!
con mirada impasible penetrante.

Porque ningún oro compra la vida,
en burla del que se ostentó rozagante,
en riqueza gris mostrándose pedante,
porque en el hoyo no habrá cabida,
¡A su ego…Que lo mostró repugnante!

  • Odiseo Ferioli
    México
    D.R.A.

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AQUELLA

Aquella fuente a mitad de camino entre mi casa y el atajo,
hoy colmado de hojarasca, ramas y hierbas que cubren
parte de mi cabeza, hacia el puente romano que,
por falta de agua, bajo sus arcos podíamos sentarnos,
desolador paisaje al que no nos acostumbramos.

Secos los campos. Muertos de sed, como la melancolía
en grietas de mi alma escéptica.
Niebla baja cubriendo de escarcha la humedad que esparce
por aceras y parques, pero el agua espera que el cielo se ofenda.

Lágrimas cual llanto que, consuelo, no encuentra.
Lluvia que ha de caer a cántaros para el riego, los pantanos,
por las tumbas de cementerios erosionadas sobre el suelo
por el calor y el viento de un raro invierno.

Dolor de la humanidad que, del agua, no saca provecho
o se inundan sus casas o las riadas se llevan
hasta los muertos. ¡Qué mundo tan travieso!
Si Dios existe… ¿Por qué tanta amargura?

¿Tantos corazones rotos sin explicaciones?
Mentes que solo sienten sus desilusiones y esa fe ciega
pues, como si castigo divino fuera, ¡Dios quiso que así fuera!

  • SARI GIL AUTORA
    ESPAÑA
    D.R.A.